Hurricane & Roses

La poesía está de moda, este invierno se llevan los vestidos largos y las medias rotas, a juego con el corazón. Es tiempo de fingir, de llamar desamor a un desencuentro, de escribir versos en miradas vacías y creer que todo daño es poesía. De presumir de libros, o al menos la cubierta de ellos, de pintar la sonrisa de la chica equivocada, de seguir los esquemas de los versos y del amor, como si un ejemplo más de falsedad fuera. Es tiempo de frío, dentro y fuera del pecho, de vacío en el alma, y sobre todo en la almohada, maquillado de luces de bohemia.

Últimamente me sobra media cama,  me sobran minutos antes de dormir,  me sobran canciones que hablan de nosotros,  me sobran espacios en blanco  en los que quisiera escribirte aunque fuera un par de letras,  aunque fuera alguna conjunción suicida entre tu pronombre y el mío. Me quedan cientos de segundos hasta que amanezca, y te confieso que me sobran más de la mitad imaginando que el Sol me consume y me hace arder, como lo hacía yo contigo, para ver, si por suerte o por desgracia, alguna brisa piadosa arrastra mis cenizas hasta ti, aunque sea para verte en brazos de otro.  Joder,  me sobra media vida.