En camas diferentes.
Eres para mi un verso mil veces borrado un hueco en la cama de al lado un beso aún por escribir. Eres tinta y pluma virgen, poesía viva y joven, sangre de revolución. Escribirte es escribir libre es imaginar imposibles es abrir la puerta, y quedarse. Oirte, a veces, es leer mi cuerpo en otra mente es oir lo que gimen las palabras es follar a oscuras con la voz. Mirarte es mirar un laberinto de ventanas abiertas y mensajes sin contestar de noches sin dormir, ni querer hacerlo, de escucharte en silencio cantar. Pensarnos es tocar con los labios la locura es vivir en un verso constante disfrazar el sexo de caos. Quererte es disparar contra la luna es besar tu cuerpo a oscuras mientras suena una canción en camas diferentes.